Ночь. Три минуты первого часа нового дня. Второе октября две тысячи девятого года. Я, девчонка двадцати четырех лет отроду, расположилась на диване с ноутбуком. Закрываю глаза и отчетливо слышу, как компьютер издает равномерное гудение, от которого меня подташнивает. Я отчаянно сжимаю руку в кулак, и ногти впиваются в ладонь. Сейчас все звуки, тише 100 дБА, вызывают у меня навязчивую тошноту. Я не больна вездесущим, если верить телевизионным новостям, свиным гриппом. Дело в несоответствии окружающего мира с внутренним. Дисбаланс слишком велик: моя телесная оболочка натянута до предела. Я испытываю невероятную боль во всех точках тела. Это боль Огня, сжирающего меня изнутри. Если бы кто-то попытался открыть дверь к моей душе, он обратной тягой в тот же миг превратился бы в пепел. Поэтому дверь наглухо забита, и выхода отсюда нет. А Огонь неспешно, словно это доставляет Ему удовольствие, кусок за куском, обжигающим языком отбирает мою жизнь. У меня достаточно топлива, которым питается пламя - это мои воспоминания. Воспоминания за последние шесть лет моей жизни... Я в страхе бегу, задыхаясь и ничего не видя от едкого дыма, бегу наобум, на ощупь, прижимая к груди родной образ. Да, я знаю, бороться со стихией без оружия бесполезно. Но пока есть остальное топливо, я не дам Ему на съедение самое моё главное воспоминание, мой Смысл жизни, то, что удерживает меня здесь и даёт мне силы бежать, и такую маленькую надежду... что весь этот кошмар мне только снится в ночь второго октября две тысячи девятого года.

Я дома. Видимо, прослушивание Стивена Кинга сказалось *кивает на написанное выше*